七月的日头悬在中天，把河水晒得泛起粼粼碎金。

我趴在河岸上的老柳树下，望着远处。在我的记忆里，常常是这个样子，二姨家的木船划破镜面般的河水，船尾翻起的波纹里，游动着成群的银亮的鱼。

近了，近了，真的是二姨划船来了，我顺着河堤奔跑着，喊着二姨，我清脆的喊声响彻河岸。

那抹靛蓝色的熟悉身影越来越近了，二姨的脸庞黑红黑红的，眼睛亮闪闪地看着我：“二妮，二妮，你慢点跑。”船舱里趴着的小表弟虎子，爬起身子，指着我，咯咯笑着。

我下来河岸，手舞足蹈地蹦跳着，我好像闻到了船篷里飘来了熟悉的焦香，肯定是二姨又送面煎泥鳅来了。

二姨家住在微山湖中心的南阳岛上，那时的她家青砖瓦房配着雕花窗棂，院子里晒满鱼干，船坞边停着好几艘渔船。那时，二姨夫当着大队干部，日子过得殷实，可二姨总惦记着住在十几里外的我们。每逢集上有肥美的泥鳅，她总要亲自下厨，用油煎得金黄酥脆，加够了佐料啥的，炖得烂烂的，顶着日头划十几里水路送来。

那时，农村的家庭大多日子艰难，没有谁家会吃得上面煎鱼，没有谁家有炖鱼的料。

木船终于靠岸，二姨额前的碎发被汗水黏在脸上，蓝布衫的后背洇出深色的汗渍。她顾不上擦汗，系好船，一手抱着表弟虎子，一手提着竹篮，招呼着我：“看俺二妮，就是见了二姨亲，你又在这里等二姨的吧。”

我咬咬手指头，笑嘻嘻地接过二姨的篮子：“二姨，我就知道你该来了，我昨天就在岸上等你来。”

二姨一手抱着虎子表弟，一手拉着我向家走去。

家里，姐姐听见动静，也跑到门外，大声喊着二姨。

我娘从屋里出来，身上大多系着围裙，大多说着同样的话：“天那么热，你咋又来了，快让我抱抱俺虎子，大姨还怪想你来。”

此时，我姐姐会跑到厨房，拿来几只碗摆在饭桌上。掀开的竹篮子里，毛巾包着一个大大的搪瓷缸，搪瓷缸里就是二姨带来的泥鳅。

“快尝尝，这次煎得火候正好。”二姨笑着，抹一把脸上的汗。

按照老习惯，姐姐会往三只碗里一条条分着泥鳅，我总会围着打转，还喊着：“给我大的，我不要小泥鳅。”

终于，我从三只碗里挑好，迫不及待地端起碗，用筷子捯着，咬下一块焦香的泥鳅，外酥里嫩的鱼肉裹着薄薄的面糊，咸香中带着一丝鲜甜。

二姨坐在门槛上，撩起肩上的毛巾擦着额头，眼睛却一直盯着我姐俩吃。“慢点吃，别烫着。”她轻声说着，嘴角的笑意比阳光还温暖。当然，她也忘不了我哥：“俺小绪呢，快把他的泥鳅盖起来，别凉喽。”

很快，回程的船渐渐远去，二姨的身影在粼粼波光中变得模糊。我站在岸边，看着她用力划动船桨，船尾荡开的涟漪一圈圈散开，又被水面重新抚平。

后来我去城里读书，很少再吃到二姨煎的泥鳅。但每次闻到煎鱼的香气，眼前总会浮现出那些个烈日炎炎的午后：波光粼粼的河面，一艘小船缓缓驶来，船上的人带着满心的牵挂，穿越十几里水路，只为送上一份爱的味道。

如今二姨的头发白了，木船也早老旧得划不动了。可每当想起童年，心中最先浮现的，永远是二姨汗湿的蓝布衫，和那搪瓷缸里盛着的让我馋了整个夏天的面煎泥鳅。那不仅是一道美味，更是二姨对我们最质朴、最温暖的爱。

难忘二姨家的泥鳅，难忘二姨满是汗水的脸庞，难忘二姨对我们的爱。