题一 · 你就是你

你选择一种倾斜的姿态，

在办公桌的直角旁，

勾勒风的形状。

不是对抗，

是一种温柔的商议。

你的绿，是调色板上

被遗忘的那个名字，

介于灰绿与墨绿之间，

一种低饱和度的绿的坚持。

每一片鳞状的叶，

都是一扇未上锁的窗。

你的秘密不是被深藏，

而是被舒展，在光下

成为一种开放的文本。

他们说，

你是竹的隐喻；

他们说，

你是松的远亲。

其实，你就是你。

他们在给你

命名的困惑里，

你巧妙地完成了，

自我的定义：

文竹！

没有雾，你制造层次。

没有云，你书写轻盈。

在恒温的空调房里，

你用缓慢的生长，

反驳时间的加速度。

昨日的尘埃落定，

成为你根部的养料。

未来的纱幔摇晃，

你的剪影始终清晰。

此刻的静谧，是可触摸的。

像你刚刚抽出的新枝，

在手机屏幕的反光里，

签署一份关于安宁的协议。

灵与肉，在此和解，

没有沉重的永恒，

只有此刻窈窕的平衡。

你用茎脉的纤细，

支撑起一小片宇宙的秩序。

无论将你置于

书架的顶层，或是

窗台的边缘，

你都不曾改变

自己的生存状态：

吸入嘈杂，呼出诗意。

文竹，你是一枚绿色的标点，

停顿在生活繁杂与仓促

的句子里。

你是不曾呐喊的宣言，

你是垂直生长的河流，

你是人们内心始终未曾掺杂的

那片静谧。

竹题二 · 远方来客

温馨和煦的晨光里

你站成欲言又止的样子

我知道

你是从远方来的

你静静地看着我

我静静地看着你

你的每一片鳞叶

仿佛都含着，唐诗宋词的

温润

风绕过玻璃窗口

在宣纸般的墙上

临摹你侧影的工笔

暗痕是矜持的韵脚

你是在用七分疏密

写下自己清晰的简历

译解三生石上，未竟的

对话

我在验证，你的根系

是否已伸向唐宋的潮汐

突然我发现

趁着夜色，你要肆意

如果月光敲门

你便会捧出

整座潇湘馆的

露珠

你骨骼里藏着

拒绝融化的月光

当夜露前来拜谒

你就展读怀中泛潮的信笺

在时光的迟疑里

岁月把你写成丹青

但在收笔时

却留下些许魏晋的

余白

最轻的叹息

也能惊动你悬浮的碧云

陶罐盛着前世的雪水

根系盘成一方

未曾寄出的玺印

当骤雨初歇时

水珠从叶隙滚落

完成半阕无字的

咏叹

某个被遗忘的立夏

你忽然与自己的影子

舞成连理

流年转换时

你新生的嫩芽

正刺破旧年的

封印

纱帘拂过青瓷

你用缓慢的生长

修订时光的讹传

暮色浸染画案

你抱着茶烟

与未完成的诗稿

对弈

你是移居北地的

你用你倔强的翠绿

裹挟江南未降的霜

笑迎北国皑皑的雪

在薄薄的晨曦里

你终于解开身世的绳结

原来每片茎叶的垂首

都是向泥土归还借来的

春风

某个被蝉声缝缀的午后

你忽然抖落一身谦辞

已与自己的婆娑和解

待到西窗剪烛时

你便以影为墨

在素壁上写下

狂草

所谓永恒

不过是你用你的枯荣

与光尘达成契约

当星辰坠向眼睑

你依然立在原处

用静默的碧绿

去校准人间偏斜的

天平

题三 · 驻足当下

我的选择，将你置于

玻璃与白墙的直角

你用慢半拍的节奏

不慌不忙，驻足当下

经营一片绿的谦逊

太阳的光线

是严谨的翻译官

把你的心思

印在地板上

留下了一串

游动的密码

每个清晨

你都重新校对

与世界的距离

保持恰当的分寸

有人说

你过于拘谨

岂不知

你用细碎的身影

在午夜

写下了很多很多

叛逆的诗篇

真正的自由

是你能在水泥森林里

为自己

留一方会呼吸的疆土

城市在窗外加速

你用静谧

不停地证明

总有某些

值得守护的缓慢

给你浇水时

你微微颤抖的躯体

像在回答某个

被遗忘的问题

你的绿

不似春色疾风

也没有夏日的汹涌

你是一幅调淡了的

山水

悬在生活的边缘

偶尔

有飞虫停驻

把你当成中转

再飞往未知的远方

你是在收集时间的尘埃吗

将某个重要的瞬间

在叶脉间存档

在时光中收藏

暴雨的夜

你所有的叶片

都竖起耳朵

聆听天地间

惊雷滚滚

还有

被忽略的细微波澜

疾风骤雨远去

月光来访时

你便卸下

白日的矜持

与自己的影子共舞

有人说你孤独

其实，你只是选择

与喧嚣保持距离

在每个被电子屏

照亮的夜里

你坚强地绿着

像一句不变的

古老誓言

枯萎的鳞叶飘落

轻得像一声叹息

为新生腾出位置

也许你真正的秘密

不在于形似什么

而在于

拒绝

会成为什么

当春天

一次次路过窗外

你依然用平淡的姿态

定义属于自己的季节

此刻，微风经过

你微微颔首

继续那场

谁都无法改变的

你安详的站姿