他把太阳揉碎，撒进麦地，

金色的颗粒，是他未说尽的柔情。

村庄卧在炊烟里，

像一封写进云朵，没有寄出的深情。

风掠过麦芒，带着泥土的咸涩，

也带着尘埃无边的岁月，飘向远方。

那束递不出去的野花，枯在田埂。

求而不得的悸动，长成心口的荒。

他深爱父母，爱家乡的风和果实。

爱面朝谷仓，脚踩黄昏，日见衰老的娘。

爱那“家中破旧的门遮住的很美的贫穷”。

爱炊烟的暖，爱这珍贵的人间。

“母亲如门，对我轻轻的开着”

老母亲眼角晶莹，遥望山坡的方向，

“山坡上伏着安静的儿子，

就像山腰安静的水流着天空”。

他曾盘膝，想悟透“气功”名状，

让气脉顺着经络，欢畅流淌。

却难通天地，难和己身，

攥不住一缕风，留不住一寸光。

二十五岁华年，交于干净的黑土地。

蝉鸣还没熟透，麦浪正翻涌着滚烫。

他的心地干净得，盛得下人间所有的霜。

却盛不下，对这尘世过于深沉的爱与伤。

无处安放的身心，在流浪。

这疼，是麦芒刺破手掌的灼烫。

是喊不出的爱，悟不透的道。

是《四姑娘》里藏不住的千般怅惘。

孤独似麦地里疯长的野草，

虚无像月光照不进的窗，

死亡是一枚熟透的麦子。

他把自己，交给了永恒的土壤。

愿他以梦为马，驭着风，

踏碎寒影，蹄声漫过霜天。

奔穗芒低垂的赤诚，奔峰雪皎洁的寂静。

奔他灵魂里，永不坠落的黎明。

“太阳强烈，水波温柔。”

从此，麦地的每一缕风，

都带着他的呼吸，他的歌唱，

他的万里无云的永恒的悲伤。